En Casa

Saco la cabeza a respirar la porción de aire libre que me corresponde por ley natural, ley que el hombre aún no ha abolido. Colleja. Los pájaros se desploman a mi paso. En los cajones que deberían oler a ropa limpia, a suavizante floral, a manos familiares, sólo se acumula carne hedionda como visión que me persigue hacia atrás. Las tardes se ciernen como aves rapaces. Las alfombras raspan los pies desnudos. Las almohadas desprenden enfermedad. Un crucifijo que da sentido a la pared sucia y desvanecida, sangra como si sólo el dolor resucitara.
Mickel