Precocidad del otoño
Nos tumbamos
sobre el prado de un extenso piqué
Los paisajes de Turner
están encerrados
en el cofre de un museo
inmóvil
una franja incandescente
cortaba la densa capa gris.
La sensatez de aquel instante
me llevó al césped de un Dorset
que no se acaba jamás
Después
mis ojos se instalaron en la cubierta del viejo transatlántico
durante aquellos diez hermosos días
de altamar.
El fragmento edénico
que le quitamos a este cielo
está hecho de un polvo advenedizo
Es que el retorno no existe.
1 criticas constructivas:
Un mundo idílico con un final sentencioso.
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