Murió de pronto. Improvisamos un modesto velatorio. Descubrí tarde que no fue una hepatitis fulminante.
Las editoriales pugnaban por sus textos. Los arténidos escriben por mí. Comen moscas y piel reseca, decía mi amigo. Nadie le creía. Yo tampoco.
Me consumen. Escribo para ayudarlos con su revolución cognitiva, me decía. Mientras sus piernas descansaban en una silla de ruedas.
Pensé en su soledad. El alcohol. Volví a equivocarme.
Ya abandonan su cuerpo. Revolotean alrededor de mi cabeza. Agito mis manos. Corro fuera de la sala velatoria y garabateo este auxilio desesperado.
Es tarde. Ahora escribo sólo para ellos.
2 criticas constructivas:
Fantástico, nunca un adjetivo le cupo tan bien a un texto, gore sería el segundo, me hace acordar a algunos de mis cuentos como los Sinsenites. Te deja pensado. Una gran labor creativa.
Está muy bien escrito! voy a tener que leerlo con detenimiento y varias veces antes de hacer un verdadero comentario! vagamente digo, que el final me hizo acordar a un poema de charles bukowski.
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