Y qué de sus voces asegurándome amor al oído y de sus encelos y su sabiduría, si de sólo imaginar el escombro que aprisionan sus pupilas un frío de sable me perfora las vértebras.
Curvas extrañas deliberando álabes, mármoles, tinieblas. Palmas tendidas al espanto.
Cómo no haber presentido el silencio que dejarían al cerrarse, si el humo, pues, la delgadez extrema de quienes no regalan misericordias no avecinan porvenires han podido ganarles, jamás, alguna que otra jugada.
Misticismo entonces, sobre ellos. Y amor. Amor esparcido como sangre. Mensajes aterradores de quien nuca pudo más que estas visiones que emergen como ruinas.
Del color del barro apostado en las esquinas, al borde de las aceras o en los escaparates, una noche me topé con sus miradas. ¡Y sí que amé esos ojos por las tardes y en las noches! Esos que embebidos de secretos no hacían más que horadar caminos en perfecta paz con las ausencias y los dioses.
Como labios besaban levemente al brise... y al cerrar...mejor no recordarlo.: demolían mi piel entre caricias y espasmos.
"Perdido por ahí"
3 criticas constructivas:
Un buen relato con muchas enumeraciones, peo no deja de tener un toque de pluma de escritor concienzudo.
me hubiera gustado más verlo transformado en poesía ^^ no sè si es manía personal o si creo que simplemente encajaría a la talla, pero en fin; hermoso escrito.
Por mas que lo revisemos una y otra vez, siempre o casi siempre nos pasa a todos o casi todos.
Solo lo pongo con el ánimo de que su autor lo subsane en su texto original:
"DE QUIEN NUCA PUDO..."(falta la ENE).
Muy hermosa no obstante este detalle.
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