Amanecer

Es el frío en las mañanas

y no es el frío de la tierra

Tampoco el tiempo

aunque importa.

Hago bocetos

e intento morir de nuevo

Pero el sueño ha partido

y hace frío en las mañanas.

Si bien no tengo creencia alguna

y esto es ya decir una,

guardo otra a la que llamo Él.

Pero sufro tragando su fastidio

¡qué es el mío!

Y finalmente es

vaguedad

bruma

mi vacío.

Pero el peso de la carga

me despierta al bostezar

Y ya siento la mañana

que me llama en su crueldad.

Santiago De La IrSantiago Ira